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No canto mais escuro da casa
A câmara menos visitada
O acúmulo das poeiras e dos tecidos antepassados
Lá está
Debaixo das histórias sobre os heróis da ditadura
E dos profetas do bom Cristão
Um espírito
Refletido por velhos espelhos
Atravessado por um ar pestilento

Um pai e uma mãe de costas
Suas mãos pesadas marcam a história num grito
E se houver uma pequena possibilidade
Ouvirá um som distante de um sonho que vai morrendo
Meu sonho




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