1 Os sapatos não cabem mais. Estranho. Da última vez que calçou, cabiam. Daniel pensou se ainda era possível crescer e aumentar de tamanho depois dos trinta e oito anos de idade. No lado oposto da sala, sentado no outro sofá, Israel, que estava distraído com uma revista velha, respondeu à pergunta do amigo: “Não, não é possível. Só se você engordar ou emagrecer. Talvez o sapato tenha encolhido.” “É uma pena. Eu gosto destes sapatos.” “Mas você ia ter que se livrar deles mesmo assim. Essa é a regra.” “Eu sei, mas foi presente dela. Uma pena mesmo que não cabiam mais.” Israel apontou para o chão: “Caixa, agora.” Daniel respirou fundo e jogou os sapatos dentro. Ali estavam as coisas que lhe lembravam dela, e causavam uma saudade forte e sufocante a ponto de até mesmo ser difícil de andar pela casa. Aconselharam esconder, ou tirar do campo de visão por enquanto. Ajudaria no processo de luto. Curioso, Israel ergueu uma caneca de vidro em formato de bota, com um desenho de folhas de ce...