My Shocking Truth

 De cima da árvore eu vejo a luz Trespassa sombras Galhos Folhas Só não rompe com a verdade De que há mais árvores sobre a minha.

 Teu nome é como o cair das águas Que cura dor, sofrimento e mágoas Tua voz é como o suave vento Que torna em ânimo o desalento. Teu toque é igual ao dos evangelhos Que livra a alma do vil tormento E o teu sorriso, que nunca falha Ele é o dom do meu alegramento!

"Quando observamos a quantidade e a variedade dos estabelecimentos de ensino e de aprendizado, assim como o grande número de alunos e professores, é possível acreditar que a espécie humana dá muita importância à instrução e à verdade. Entretanto, nesse caso, as aparências também enganam. Os professores ensinam para ganhar dinheiro e não se esforçam pela sabedoria, mas pelo crédito que ganham dando a impressão de possuí-la. E os alunos não aprendem para ganhar conhecimento e se instruir, mas para poder tagarelar e para ganhar ares de importantes. A cada trinta anos, desponta no mundo uma nova geração, pessoas que não sabem nada e agora devoram os resultados do saber humano acumulado durante milênios, de modo sumário e apressado, depois querem ser mais espertas do que todo o passado." - Artur Schopenhauer - Sobre a Erudição e os Eruditos. A minha postagem de hoje eu começo com um trecho de um trecho. Existe um livrinho que andam vendendo por aí, atribuído à autoria de Schopenha...

No suave amanhecer Despertava a delicada brisa Que o Senhor despejara No berço da humanidade Quatro estrelas despencaram do céu Um mar se abriu e engoliu a correnteza Três homens derrubaram uma árvore Uma cozinheira despejou o seu tempero no feijão E uma viúva lamentava a morte do major Mal abrira os olhos E sentiu pesando na moleira O teto que se despencava Ainda assim em tontura e confusão Contemplou que como buda Assentavam sobre ele  A imagem de seus pais.

I Venho como poeta amador Que não sabe tocar lira Que só sabe falar de amor E que vem tentando ser grande Porém pequeno é o seu valor Continuamente dividido Em busca de uma razão IV E aqui estou também A poeta desgraçada Que tenta se reerguer De uma vida degradada Que pra mim nunca foi nada. Poeta de alma sangrenta Mulher sofrível corpulenta Que respira o ar roxo E bebe da água seca Verde feito veneno V Oh Pai perdoe-o Ele não sabe o que faz Teve a alma límpida um dia Salve a alma que outrora era luz E hoje vive apenas no obscuro Lave-o com sua lágrima abençoada E faça dessa alma Uma alma perdoada. III Não há alma que se possa ser lavada Pois a água não toca o que não existe. Se há algo de fato apodrecido É o corpo real e palpável E que é deveras comestível. Ao invés de alma lave os ouvidos E escute a voz do profeta Que gasta sua garganta hipócrita Para acreditarmos no nada. II Eu apenas sigo a sua t...

Estava calor demais. Mais do que o próprio quarto. Ela pensava na próxima, ele pensava nos próximos. Ambos corpos desfalecidos, amortecidos porém vivos. O suor secando na pele. O peito dela reluzia. Subindo e descendo em suspiros, recuperando as forças que ele havia tomado. Ele recuperando o seu estado racional, tentando não se perder nela. Ela só pensava na próxima. Seu sorriso era diferente agora. O olhar esguio, os olhos semi-cerrados tentando exibir alguma sensualidade inocente. Os olhos se perdiam. Nunca se está apenas a dois num quarto a dois. Uma nuvem de lembranças corre por aquelas paredes mal pintadas. Lembranças que existiram, e as que existirão. Ele bem sabe. A dor que teme sentir, mas prefere sentir o conforto do colchão, entregar-se ao momento. Vive mais quem se limita a prever apenas os próximos cinco minutos. O futuro é grande demais, distante demais. "Nós vamos morar naquele apartamento ali", diz a voz tola cheia de medo do prédio ser derrubado no dia s...

É engraçado, mas nunca vi muita graça nessa vida. Desculpem o tom de voz, ou da fala, ou do discurso, que seja, mas não consigo falar de outra coisa. Isso é deveras engraçado. Quando por mais que digam para ser o senhor da minha mente, eu me entrego, deixando ser levado para onde quer que essa desgraça de pensamento me leve. Imagine se estamos viajando e de repente sou largado no deserto? Lugar quente de dia, gelado de noite, cheio de areia para todos os lados. Até embaixo. Grande dificuldade. Um amigo certa vez disse que não há nada mais chato nesse mundo do que um poeta. Tudo o que acontece ele quer pôr em linhas. Vangloriar-se dos casos corriqueiros, tão inóspitos de glória. A poesia serve pra isso. A poesia e tudo o que vem da nossa mente. Não sou teórico, nem filósofo, mas nesse mundo dizem tantas coisas. Tomei a liberdade de dizer algumas também. Se nos olharmos por nós mesmos. Não, não quero ninguém aqui cometendo suicídio e depois dizendo que a culpa foi minha. Cada um é o s...

 Mesmo que seja a mais bela das flores Jamais seria sem meu tronco forte. Tem como âmago o choro e as dores De quem só clama pelo medo da morte. Não é de raiva que faço esse escrito É um simplório aliviamento E sempre me vejo um tanto restrito Por seus inexplicáveis tormentos. Mas não te cales a voz da alma Em cada linha tua sou carregado Para o mais profundo da calma Do tormento de um desgraçado.

Faltam-me os excessos da política? Sobram-me os excessos de amor. Pois não falo do verbojar estúpido Das palavras mentirosas? E dessa vontade vil de se encharutar? O vinho é bem mais suave Os pés grossos pisoteando a uva Gostoso Enquanto que o suco lhe escorre viscoso Entre as pernas e os dedos. Ao mesmo tempo que briga por cifras Por quantas terras desbravarás Desbrava-me o sertanejo que a cifra compra Mas que tua burrice jamais pagará. Enterras os corpos que matarás Enterram-me a vida que desfruto. Discutes os pontos que te orgulham Descubro-me os pontos que me borbulham. Sim, entendo bem do teu discurso E vejo até o amarelo De teu falso sorriso branco Mas jamais estará em lençol brando. Compraze tua boneca Ao orná-la de aromas duvidosos O único e certo aroma O único que creio É do suor que cai do peito E desliza-me ao ventre.

Não são só palavras que me lembram você. Nem o seu cheiro, nem a sua voz, nem o seu olhar. Nem mesmo você me lembra você mesma. Uma folha caindo me lembra você. Uma música qualquer me lembra você. O som de um carro passando, ou de um copo sendo lavado na pia. Também me lembram você a noite alta, fria, porém confortável como o colo da minha mãe. As estrelas opacas, ofuscada pelos postes de iluminação. A vontade de fugir daqui pra sempre, isso me lembra muito você. As frutas na fruteira, o começo da chuva de verão. A dor no peito e a dor de estômago me lembram você. Preciso de coisas que me façam te esquecer. Até a minha imagem me lembra você. Não vou mentir pra mais ninguém e menos ainda pra mim mesmo. Que uma árvore verdinha me lembra você. Mas uma maçã descascada também me lembra você. O que cai primeiro? A folha da árvore ou a maçã da macieira? E quando cai foge pra sempre. Eu piso na folha que é mais fácil, e isso a faz se machucar. Pisar na maçã é mais difícil, ainda quando es...