No canto mais escuro da casa A câmara menos visitada O acúmulo das poeiras e dos tecidos antepassados Lá está Debaixo das histórias sobre os heróis da ditadura E dos profetas do bom Cristão Um espírito Refletido por velhos espelhos Atravessado por um ar pestilento Um pai e uma mãe de costas Suas mãos pesadas marcam a história num grito E se houver uma pequena possibilidade Ouvirá um som distante de um sonho que vai morrendo Meu sonho
Não leia este blog! Aqui tudo é mentira, fingimento ou imaginação.