My Shocking Truth

Por Estevão Bruno Steiner Não peço justiça - nem que o mundo se dobre aos meus pés. Não quero o castigo, nem a vingança. Só peço misericórdia. Para mim, que carrego cicatrizes invisíveis, marcas que o corpo não vê, mas o coração sente. Para aqueles que foram esquecidos nas sombras, que tiveram a voz calada ou distorcida, e que hoje só querem um pouco de paz. Rezo por eles - não porque tenham sido fracos, mas porque foram humanos demais para suportar sozinhos. Que encontrem, no silêncio da noite, um alento que os conforte, uma luz que não cegue, mas aqueça. Que a dor não se transforme em veneno, mas em ponte - para a esperança e o renascimento. E que, mesmo feridos, possam erguer-se um dia, não como guerreiros em busca de batalha, mas como homens e mulheres que sabem que a verdadeira força está em perdoar e deixar ir. Que esta oração seja abrigo, que esta fé seja remédio, para todos nós que, apesar de tudo, ainda acreditamos no poder do amor. Estevão Bruno Steiner

Domingo do Senhor É dia de varrer a casa. Ouvi, há muito tempo, um estrépido troante Como o som de um vaso oco estilhaçante E era mesmo um vaso a princípio muito ornado. Ou quem sabe era a forma de uma estátua O abedé de uma deusa, Euterpe, Calíope, Psiqué ou Erato. Quanto tempo que esse estrondo aconteceu? Foi descuido ou a força de um grito? Foi um tombo distraído, ou força do hábito? Ou quem sabe uma palavra mal pronunciada Titubeia pela pressa de pouco perceber. Será que ninguém notou Todos os pedaços espalhados pelo chão? Pai, mãe, filha, companheira E a carne que espeta nossos pés O sangue entrecruzando nosso rastro? Faltou coragem Faltou muita determinação Encarar o meu pedaço Num fragmento ensanguentado pelo chão. E hoje, que nem era Domingo do senhor. Hoje que era um dia qualquer... Todo dia se parece No Domingo varrendo os fragmentos.

Por Estevão Bruno Steiner Nem sempre a fé veio embalada em salmos. Nem sempre se parecia com uma oração bem dita. Às vezes, ela era só o ato de continuar respirando quando tudo dentro de mim pedia pra desistir. Houve noites em que a esperança parecia um estrangeiro e Deus, um eco distante demais pra ouvir. Foi ali, nesse vão entre o desespero e o nada, que o silêncio se tornou meu mestre. Não o silêncio amargo da indiferença, mas o silêncio fértil - aquele que acolhe o que as palavras não alcançam. Aprendi que há uma fé que não se diz. Ela não se dobra em joelhos, nem se impõe em doutrinas. Ela apenas… permanece.   Mesmo frágil. Mesmo confusa. É a fé do andarilho que não sabe onde vai dar o caminho, mas caminha. É a fé de quem abraça alguém em pranto sem saber o que dizer — e mesmo assim é consolo. É a fé que sobreviveu ao abuso, à injustiça, à ausência de amor onde mais se precisava. E que um dia, cansada de gritar, se aquietou. Foi nesse silêncio que encontrei algo maior...