My Shocking Truth

 O que para mim sempre foi típico foi o questionamento. Vazio ou consistente, o questionamento sempre tem um sabor incômodo. Nos primeiros poemas isso era um hábito, tanto mais quanto uma necessidade, até o dia em que parei de tentar ser poeta e passei a ser poeta. Até este dia chegar, muitas coisas aconteceram. Dentre as maiores bobagens de imaginar que um poeta precisa de algum tipo de formação acadêmica, até pensar que a poesia era algo sagrado e intocável, acessível apenas às pessoas mais célebres. Enfim, isso é uma outra história. O poema a seguir tem um tom de crítica adolescente. É uma crítica de quando nós sabemos que algo está errado, mas ainda não sabemos dizer o que é. E a meu ver, o que estava errado era esta coisa de todo mundo querer seguir o mesmo caminho, como se cada vez mais as sociedades estivessem se afunilando numa única maneira de viver a vida, e a rejeição, proibição, exclusão, e porque não dizer, prisão e exclusão daqueles que optam, ou tentam, querer viver uma

Morri! Não tive filhos. Não me casei com Virgília, nem com Marcela, nem com ninguém. Adoeci! Gastei meus dias com dinheiro. Tive amantes. Vivi minha vida. Fui maldito, miserável. Não me casei com ninguém. Formei-me em Direito. Formei-me em Medicina. Formei-me em tudo. Não me casei com ninguém. Quis todos os emplastos, mas não tive nenhum, não gozei de nenhum. Não me casei com ninguém. Fui Jovem Peralta Adolescente Traquinas Criança Nasci. E eis que aí, tudo se terminou.

Aqui estou! Sobre teu leito de morte, a indesejada da tua vida. Aqui estou Dura como teu coração onde a glória fora unção. Chama-a! Veja se impede Que o verme sacie tua fome Fome, não. Mas o desejo daquele verme da terra. Apago essa luz, Apago aquela  E a de toda humanidade. E a paz reinará na terra, nos céus e no inferno.

Luiz Vaz de Camões escreveu Oswald de Andrade escreveu Fernando Pessoa, escreveram Machado de Assis, Álvares de Azevedo, Manuel Bandeira e Drummond Também escreveram Mas Camões está morto Oswald está morto Pessoa, morto Machado de Assis, Álvares de Azevedo, Manuel Bandeira e Drummond. Todos eles estão mortos e enterrados. E o coveiro onde está? Foi assistir TV. 24/04/2003

Esquerda Direita Esquerda direita Direita esquerda Em cima Embaixo Em cima embaixo Embaixo em cima Preto Branco Preto branco Branco preto Chega! Esse mundo é de dar torcicolos.

Tenho um só motivo para escrever Tenho um motivo só para escrever Tenho um motivo para escrever só Escrever tenho um só motivo para Para escrever tenho um só motivo Motivo para escrever tenho um só Só motivo para escrever tenho um Um só motivo para escrever tenho Tenho um só motivo para escrever Só tenho um motivo para escrever Escrever só para um motivo tenho Motivo para um escrever tenho só Um tenho para só escrever motivo

 Queria falar de alguém Mais comum falar de alguém Porém falarei de um macaco. Macaco que olha pra dentro Vê-se mais humano que macaco Então guincha num guincho difícil de entender. Macacos de roupas persas não guincham porque usam turbantes. O vendaval de emoções levou o turbante daquele Que guincha. Você vê com atenção que ele dá um pulinho Bate palminhas E guincha. Macaco, O que olha pra dentro vê-se E mais humano que um guinchado Emite um som familiar.

Como posso ter tantas certezas de que eu sou eu mesmo? Eu poderia ser uma idéia perdida dentro do universo de alguém. Ou ainda, um sonho, um longo sonho que ainda não deixou de existir. E tamanho é o tempo de duração deste sonho, que eu ainda não pude perceber a diferença entre o real e o irreal. O que é o tempo dentro do plano imaterial do sonho? Esta coisa que medimos e a que chamamos de segundos, minutos e horas. O tempo sempre me preocupou. A falta ou o excesso dele. Muitos reclamam da falta de tempo, que para mim, hoje em dia, passa a soar como um medo de viver a vida sem colocar em prática os nossos idealismos. Oitenta por cento do que será produzido aqui é fruto de mentiras, histórias inventadas. Oitenta por Cento do que é escrito aqui, é escrito por Vinte Por Cento de Nós. O conteúdo aqui publicado pode ser verdadeiro ou não. Eu não mais falarei de opinião, nem de concepções, nem de idéias. O que estou prestes a fazer é apenas contar histórias, treinar histórias, fazer his