My Shocking Truth

Uma roupa no varal pode lembrar muita coisa. Mas vai depender da roupa, e mais ainda, vai depender do varal. É claro que não falei ainda da lavadeira. Ah, que cheiro fresco de sabão de coco e roupa estendida. Então esse é um varal de casa de campo. Longe de tudo o que conhecemos, mas perto de tudo o que quase ninguém conhece. Assim, um lençol, balançando como se balançam as flores, está ali imponente e bem lavado. Gota a gota seca, devolve à terra o que dela foi tomada, a água. Balança e emite com a sua dança mágica as imagens de ontem, de anteontem, do século passado, quando ainda era semente.  Ah, lavadeira esperta. Lava a roupa rindo, mas não porque está feliz com seu ofício. Lava o lençol porque precisa, pra usar de novo. Com as mãos enrugadas e gastas na beira do tanque, sonha ainda com a próxima lavada, e a próxima. O vestido leve lhe contorna o corpo robusto, as pernas grossas, com manchinhas tímidas aqui e ali. Manchas para ela. Mas para ele, é só mais um temperinho.

Ó puro anjo inexistente Leva-me daqui para o sempre No coração do sol nascente! Leva-me pro conforto incoerente Onde ali jaz minha descendência Pois não quero viver na indolência! Leva-me daqui junto com meus anjos De alma negra e estômago vazio Mas deixa no varal o lençol branco Com a mancha do sangue proibido Como nosso aviso de partida.

 Se antes do divino despertar me perguntassem: - Deseja seguir pela escada ou jogar-se da sacada? Diria eu inconsistente: - Nem um e outro. Entre estes prefiro o nada.

 Caiu a Madre Pérola Como quem cai da árvore da fé Mas caiu simples Brilhante Reluzente. E caiu como quem tem alma de anjo puro Que brilha quente e forte espantando o escuro Rolou, rolou pra longe E um dia é pra lá que eu irei Ou meio sem vontade Ou com triste dor e coragem Mas um dia É pra lá que eu irei.

 Tão pura e sólida era a Madre Pérola Que em dia de outono debaixo d'uma árvore Até mim ela rolou com sua castidade. Ó pérola dourada, tu és o meu estigma. Quão forte é a dor que ainda sinto E quanto mais ainda sentirei? A pérola rosada que o túmulo embeleza Deitar ali seria meu único conforto De ter em mim tão próxima tua alma De resumir minha dor em simples calma Angústia é o que jaz vivo no homem morto. Ó Pérola dourada, tu és o meu estigma Minha alma ali está e ainda sinto E enquanto ali estiver não sentirei.

 Deitou-se no meu colo um dia O colar da Madre Pérola Doze anos esperei Doze anos aguardei lustroso dia! Deitou-se no meu colo um dia O colar da Madre Pérola E o calor imperou Tanto tempo aguardei caloroso dia! Mas antes que minhas mãos a alcançassem A mão fria despedaçou-a em meus sonhos Mão política ou fanática Mão cristã ou judia Não importa Tal mão depositou em mim imensa dor Rolou, rolou pra longe meu amor E agora o alívio em suspiros eu espero Como espero ansioso por este dia.

 Estou farto Do amo mas não digo Do digo mas não quero Do quero mas não faço Do faço mas não assumo E do assumo Mas não te peço perdão.

O Tic e o Tac É o controle da nossa trilha Que vem já de longas milhas Manter o café na mesa O almoço na marmita E a janta no sofá. O Tic e o Tac Agora compreendo Um vem para derrubar paredes E o outro para construir Mas não pelos que derrubaram E sim pelos que muito choraram. O Tic e o Tac É o nosso alimento O ar que respiramos A música que cantamos O livro que não compramos Por faltar água e trigo E energia elétrica. O Tic e o Tac Entendo Vêm de elétrica e artesanal Vêm do bem e vêm do mal Mas só do mal se alimenta E do bem, bem, orienta. O Tic e o Tac É sem mistério É sou ouvir no monastério É sou ouvir no cemitério É sou ouvir no ministério. Agora vou sair Meu relógio está quebrado E sem ele eu perco a vida E sem ele não tenho norte Não tenho dia nem noite Nem de nascido nem de morte O Tic e o Tac eu preciso Tanto quando o paraplégico Necessita se sentar.

Faça chuva Ou faça tempestade Não importa a firmeza da estaca Uma fêmea com olhar de bondade Onde o silvo dos olhos rasga Até a mais imune alma Arrancará dali O suporte das mesas de maio. título alternativo: Triste Mês de Maio

 Vem aqui o hipócrita novamente Novamente vem o falso doente Lamentar E o lamento dessa vez É pela imensa estupidez De ter na pele quente a mão E um amor oculto no coração O rumo se perde todo Quando ao invés de arco de grinaldas Encontra no meio da praia Aquela que se fez do lodo. Do lodo que veio daquela A qual feita foi da costela. E desde a infância sonho E não paro de sonhar Que em grama verde vou Ao belo lodo me entregar. Mas há lodo que se faz lama Mesmo em cores e pingentes (Cores vermelhas e quentes) Não escuto mais Os risos que nunca ouvi na infância Escuto apenas na lembrança Do impossível desejo De voltar a ser criança E encontrar em toda esquina A princesa que escolhi. Numa cama de viúva Não se ouvem mais as brisas Não há perfumes elísios Não há o inexplicável delírio. Numa cama de viúva Hoje há apenas o grito. Um cigarro aceso Um copo que queima Um olhar que não vê Uma voz que não fala E um coração que não bate. A fumaça sobe e dissolve Junto com o sonho inútil Mas o sonh