My Shocking Truth

No canto mais escuro da casa A câmara menos visitada O acúmulo das poeiras e dos tecidos antepassados Lá está Debaixo das histórias sobre os heróis da ditadura E dos profetas do bom Cristão Um espírito Refletido por velhos espelhos Atravessado por um ar pestilento Um pai e uma mãe de costas Suas mãos pesadas marcam a história num grito E se houver uma pequena possibilidade Ouvirá um som distante de um sonho que vai morrendo Meu sonho

Estive pensando sobre Paulo Freire. Quando um homem usa sua inteligência para ajudar aos outros ele é chamado de criminoso, como Paulo Freire é chamado. Agora quando um homem usa seus esforços para enriquecer, mesmo que às custas da saúde física e mental de milhares de outras pessoas, ele é chamado de gênio. Estes seriam steve jobs, bill gates, elon musk e jeff bezos. Aqui no Brasil temos os nossos: luciano hang, eduardo saverin, jorge lemann, marcel hermann telles. Estes são os donos do país. Não existe nada mais obsceno na sociedade moderna do que a existência de bilionários. Estas pessoas estão acima das regras e acima das leis. Como sociedade queremos acreditar que existe ética em seus comportamentos, mas não existe. Nossa sociedade falhou nesse aspecto. Um bilionário só pagaria pelos seus próprios crimes se um dia atentasse contra o próprio sistema que o enriqueceu, e implacável, o sistema o destruiria. Luciano Hang na CPI da Covid foi uma demonstração disso. A CPI tem sido um ver

Senti muito receio quando vi que a Apple TV está para anunciar o lançamento da série Fundação de Isac Asimov. Não é coerente que uma empresa que atua com base no trabalho de exploração e quase escravidão se atreva a produzir um projeto com a obra de Isac Asimov, que muito provavelmente condenaria as práticas de negócios da Apple. É incoerente, pra não dizer hipócrita. Sempre fico extremamente incomodado com a insistência das emissoras de produzirem séries contando a história de clássicos da literatura, porque isso dá mais endosso para a preguiça de ler. Os livros provavelmente serão comprados para serem deixados como peça decorativa ou souvenirs, sem nunca serem abertos. É presunção, sei, mas conheço quem faz isso. Fundação foi a série que me ajudou a quebrar para sempre meu preconceito com a ficção científica. Quando comecei a ler de verdade, aos 17 anos, era muito seletivo, pois só lia os clássicos, e no mais, os clássicos da literatura brasileira. Só aos 20 anos comecei a abrir um p

Duplipensar é um clichê da literatura, mas um clichê inquietante e traiçoeiro. Testa nossos limites e nos culpa pela condição de vítima. Duplipensar é revisar a linguagem. Revisar a história abre a possibilidade para novas interpretações dos fatos, mas revisar a linguagem nos torna imunes às sensibilidades. A traição física é uma coisa pífia, porque para mim, ela é a medida do nosso amor próprio, e feliz é daquele que dela se desfaz tão rápido, porque permite atingir uma compreensão da dimensão da relação humana. A traição física só atinge aos que, tristemente, ainda acreditam na própria fragilidade. Eu lamento por estas pessoas que se agarram com desespero à barca que carrega as promessas de uma vida sem dor. A traição física é a dissolução do orgulho, como pó, e que uma vez sentida, dói, obviamente, mas passa. Mas a pior traição a meu ver é a da fé, mais difícil de suportar, e causa maior instabilidade quanto ao futuro. Causa danos sobre o ser, e por um instante, rompe com nossa perc

I don't quite fancy the idea that a teacher should resemble the character aspects of a martyr, for the same reasons that doctors shouldn't be accountable as gods or scientists as flawless brainiacs. These mythological and fantastical labels that are often stick on some professionals bring more harm to the efficiency of the job than the belief that is part of praise and encouragement. It means that idealizing these professionals has close ties to dehumanizing them. When a professional is dehumanized, society doesn't seem to take their responsibility seriously, a responsibility that the professionals warn us all the time. Meaning that a god-like doctor is one who cures all diseases, instead of a society that is more concerned with their personal health care. A know-it-all scientist is one who carries all the answers instead of a community more engaged to create, question and produce more knowledge. Such as a teacher that is seen as a martyr, hence, it is the person who makes

Imagino um mundo onde não há dor Que não tenha som, nem cara nem cor Esse mundo que se embarca com um laço Um portal que se abre igual ferida Um barulho de explosão em minha cabeça Solidão sem necessidade de abraço Um mundo onde não há corpo Ou ele vira cinza, ou ele vira pasto Um mundo que não é impossível Atravessa em embarcação escura Vence-se o medo do umbral Onde a paz é plena, e dura.

Na Rua Oliveira Não há nada a evocar Mãe! - gritava eu Oi - gritava ela Cadê meu tênis de brincar? Vê debaixo da cama Vê na lavanderia Vê lá no quintal Não estava em nenhum lugar Nunca esteve Nunca houve tênis Ou talvez não sirva lembrar Tudo o que eu mais amava Jamais pode existir Recordação imposta Difusa e enlatada Recordação do nada Cortinas de linho Tapete de algodão Terreno baldio O pau e bola na mão Terreno baldio Como as lembranças Do que se acabou pela metade Correram por aí dizendo Diretas Diretas Diretas De retas e caminhos que jamais passaram por aqui Mas bajulamos o abandono e o esquecimento O seu fulano (todos eles eram) que sorria sem a parte da perna Tudo aqui parecia feito pela metade Seu Cirilo não tem perna Seu Fábio perdeu o braço na máquina O Alemão que batia na mulher A gente só ria Não existe raciocínio na tragédia Aqui nunca chegou mensagem, história, ciência ou explicação Mas todo biênio é eleição Aqui tudo é conclusão No mês de outubro Dona Maria e seus dez ca

Vendam minha desgraça Que fique o vencedor com as migalhas O restante de uma memória Em que até o desastre perdeu cor Perdi há muito sede e a fome, Perdi faz tempo a distinção Entre a miragem e o oásis. Aos que crêem me perdoem Foi tudo fingimento e tentativa Quis vencer as horas mortas E quão mortas foram as horas! E quantas foram elas, as horas! Mas e se houvesse um pouco mais Um minuto a mais de aguardo Uma nesga de vontade Por um fenômeno milagroso? Só mais un dia, uma chance. Brincam de felicidade, os deuses O alívio é a aposta mais alta Todos perdemos com as cartas na mão.

Que há neste recinto de solidão? O passar das horas percebido  Movimento das folhas no chão Ou a vista decadente  Resiste à espera, cidadão. Há tempos que não sei o que é ser E eis-me aqui, sendo. Ou quem sente o quente e frio Cadilho de nervosas reações Dos cheiros que ardem-me o pulmão Vivo a questão do quanto vivo. O que é então? Este silêncio ululante, Ao pé do ouvido? Seria esta a resposta então? Viver é constante negação! Não, não Não há como ter plena solução É tangente a ponto de interrogação. Como posso, nesse confim de esquecimento Querer dar a solução do que há muitos Buscam com o mesmo ardor? Mas tenho eu o mesmo ardor? Não tenho o mesmo ardor Quanto a mim pergunto qual mal me levará: O infarto Dos que vivem com paixão O câncer A quem a vida parasita Ou o tédio Contrição do nascimento?

O trilho do trem e o tilintar Arrepia-me tal completamente Com seu ácido canto sedutor Atiro-me às presas da serpente O trilho do trem e o seu trajeto A múltipla curva repentina Seu sussurro ensurdecedor Condiz-me a silente divina O trilho do trem e seu caminho Infinitamente serpenteia Magnético meus olhos atrai Mergulho no canto da sereia O trilho do trem e a parada O coração oco, lar de todo o mal Mil mundos que no peito anseia Chegar-me, eu rogo, à estação final.

E foi assim que essa nota escapou Errada pois, diria o maestro Mas ficou lá, pendente no ar O público aplaudiu, levantou-se e saiu A banda juntou o equipamento E a nota, mesmo só, não partiu. Pendeu adiante, e ficou presa naquele instante Havia ao fundo um resto de whisky barato Fedendo ao fumo dos cigarros da esquina Sentindo o restante das pernas da menina E perguntando-se Ainda que seja Si sustenido É, talvez, tarde demais? O bar inteirou desmoronou sobre a canção Mas a nota deu seu último suspiro Um Si sustenido morrendo No chão.

Eu sou o veneno do poço Faça força palatal C cedilha cetim Letra trocada Pulsando para o fim O repouso frio  num banheiro de cristal Árvore que enquadra os restantes Apodrece em raíz E devolve em cinzas Queima em chama Lençol branco Encobrindo toda a cama. De joelhos matriarca pronta Perdão nossa senhora Perdão por essa dor Tudo o que toca Vapor A canção acre Amargamente cega Sombra em luz do dia Toca o ouro Vira pedra. A água que bebe do poço Cicuta enfim alquimia Minha quase existência Minha.

Era uma vez um animal gigante voador, cujas asas eram tão belas e resplandecentes, maravilhosa e mágicas, que apenas um abraço curaria todas as dores e tristezas. Certa vez o animal foi chamado para um reino a fim de curar as mágoas de toda a nação. Mas o rei, ganancioso pelo poder do maravilhoso animal, ordenou que ele fosse capturado para ser estudado, e quem sabe, aprender o seu poder.  Quando o animal chegou no reino, ao invés de ser recebido com alegria e presentes, como era de costume, ele foi recebido por lanças e flechas. Um menino órfão que estava ansioso esperando pelo animal, e era encantado pelo animal, se jogou na frente das flechas e lanças, mas por ser muito pequeno, não conseguiu salvá-lo. O menino chorou a noite inteira, a ponto de manter todos da cidade acordados. Após horas chorando, o menino se cansou e finalmente conseguiu dormir. Naquela noite ele teve um sonho com o animal, e implorou para que voltasse à vida para que pudessem brincar, para que o animal pudesse c

Ele vive no mundo da lua! Ele é sonso! Esse aí vive olhando pro nada com a boca aberta. São estas as frases que eu mais escutei quando era criança.  Estava fazendo uma observação de aula pro meu curso do CELTA. A aula aconteceu numa turma da Espanha, entre crianças de 9 anos de idade, e o objetivo era apontar características do comportamento das crianças durante um aula, analisando os aspectos como Energia, Motivação, Concentração, Criatividade, etc. Eu pude ver crianças levantando da cadeira, crianças se apoiando sobre a carteira, crianças que mexiam as mãos ansiosas, crianças que pareciam que tinham uma energia tão intensa presa, que estavam a ponto de explodir... instantaneamente eu fiz uma conexão com a criança que eu fui. Eu posso estar enganado na minha análise, mas se eu pudesse ver de longe, eu diria que eu era uma criança retraída e que continha um universo imaginário preso dentro de si. Mas eu me lembro ser uma criança que imaginava tudo. Eu não consigo pensar hoje numa crian

Do tédio  Ao horror da guerra Da existência ou não do céu Ou da certeza da terra A cada uma cicatriz Em forma de marca página Por teu beijo Eu anseio a cura O único toque de acalento Que em todos nós mora. Na palavra esculpida Pela eterna vaidade Ou pela cinza cujo peito inflama Tanto faz Anseio deitar-me em sua cama. É covardia pois renunciar A esta condição de incerteza? Mesmo na tristeza apreciar Que o teu beijo nutre beleza. Não é a moeda que sobra ou falta Nem o amor que felicita Ou o coração que parte em pedra Não é o alimento, a condição  Salvo de conduta É mais uma paixão Uma necessidade Deve haver poesia no amor Na flor No elevador E na cidade Não quero haver poesia Na eternidade.

Quando me for Se quereis orar Ore Mas não ao homem sentado no trono Nem à nuvem Ou ao céu inalcançável Não é para lá que irei Corre o risco tua palavra De seguir a rota errada Ore ao chão de terra E às flâmulas da água Ore ao calor do fogo E ao toque gentil da rara brisa Ore ao que está fadado ao fim Pois é para lá que irei Na terra sacra Nada de sacrifícios Enquanto temos o chão Exatamente sob nossos pés Ore ao pouco que fazemos Não mitificar aquilo que se foi Dar, pouco porém,   Àquilo que todo dia quase vai Jogai as cinzas ao chão Deixa que a chuva leve para junto De onde estava o pranto do homem bom. Partirei bem Nada fica para mim Partirei de vossas cabeças A todos com o martelo na mão Bate o prego no chão.

You are not important You are not useful It doesn't matter how much you tell yourself that How much you tell you or you fellows How much you lie to yourself and pretend that there's a plan, there's a reason. Well, there's not. You are not important. How many people will you see dying and vanishing in oblivion until you realize? You're a piece, a wheel, a replaceable wheel. And do you want to know why you're replaceable? Because you allowed them to You let them make you an obedient and docile wheel A wheel spinning torwards a dream Make believe there's no sorrow Make believe there's a rainbow Somewhere over Whether you're being replaced  Discarded as garbage You will even say: thank you for everything There's no machine without a wheel There's no will without the machine We're as One One as Wheel Wheel as We We're as One They break you everyday They fix you every when You're his victim  Of a self indulgent stories The machine fairy

 Há quem diga que depressão é como se apegar a uma corda do passado e nunca largar, nunca deixar que a carruagem siga sem aquele ponto de referência. Quando eu vejo alguém bem sucedido, automaticamente eu vejo meus pais elogiando aquela pessoa, e é como se eu pudesse ver através dos olhos deles que, na verdade, quem eles gostariam de elogiar seriamos nós.  Hoje em dia há elogios sim, mas para mim parecem todos muito falsos, vazios, uma tentativa de compensação, de reabrir o que a vida fechou, ou seja, minhas emoções. As coisas são mais complicadas do que isso. Não é o elogio vago e pouco direcionado que vai me fazer acreditar que eles estão tentando me entender quando, logo mais tarde, há uma tentativa de me manipular, de mudar o que eu sou. Eles são velhos, é o que todo mundo diz. Eles são velhos, eles são seus pais, eles te amam. A todo momento há uma desculpa diferente para que eu tenha que perdoar a constante tentativa de impedir de sermos quem somos. Enquanto escrevo, não falo ape

Guerra de identidade procurada - Você, homem pelado! Segura aqui esta bandeira! - dizia o soldado existencialista Para o homem pelado, era um pedaço de pau e um pedaço de pano. O homem trovejava mais forte que a natureza Era um trovejo de sangue, grito, dor, choro e esquecimento A luz apagava O acampamento não silenciava, murmurava em sofrimento Era tudo uma escuridão Guerra de identidade exigida - Você, homem vestido! Segura aqui esta bandeira! - dizia o soldado idealista Para o homem vestido, era um pedaço de pau, um pedaço de pano, e uma chibata. O homem trovejava mais forte que o universo Era um trovejo de sangue, grito, individualismo e ambição A luz apagava O acampamento silenciava em suspiro e indignação Era tudo um breu Guerra de identidade edificada - Você, homem aí, toma aí, toma Bandeira de pau, de pedra, de madeira, de terra. Era um pau, uma chibata, uma obrigação. Nem Jesus e sua cruz! Quem era pra Nhadevuruçu? Você, meu irmão, qual teu nome? Caaporã.  Pai, perdão, eles nã

Passava todo dia após o pôr do sol Ao pé de uma gentil casinha Tinha o muro ao fim do pé direito, coberto de raízes e florzinhas - Que bela arquitetura jaz além desta raízes - pensava Mas só pela fresta do alto muro ver não dava De dia em dia a vida inevitável pelo mesmo trajeto me levava E sempre a vontade curiosa ia crescendo - Um dia terei altura pra atravessar, e viverei o que após ali sabendo Certa vez em uma ocasião inesperada Um fogo fedorento e uma cálida luz me circularam Ao mesmo tempo o anjo e o diabo me pegaram Criei à esquerda a asa de um e do outro à direita Vi-me etéreo atravessado pelas partículas atômicas E quando de novo pela casinha eu passei Bati as asas e pelo muro eu pulei Oh poxa, então é isso o que eu vejo? Era só uma casinha, outro muro, tão igual ao que eu deixo Do outro lado o anjo e o demônio Breve se apresentaram - Pois é meu caro, a vida é assim Abri a porta, atravessei, e nunca mais fui visto E este foi o fim