My Shocking Truth

À mesa do jantar, nesta abastância de sabores Perco o apetite. Caio no mar Quanto de mim espirra? E quanto sobra para enviar? Qual é o caminho? Voa em direção à penumbra eterna Dar o último gole, do último vinho Segue no trilho da infinita caverna Ou sustentar a morte com o amor.

Sonho como não deveria. Deveria ser assim: Da forma diferente de agora Uma trilha na montanha leva pra cabana reclusa Lá dentro não tem tristeza nem ansiedade A gente olha pro mar e não sente saudade De quem a gente é agora porque não sabe como é Estar longe do que a gente não quer ser. A gente anda na praia de mãos dadas Com a sombra de quem completa nossas falhas (Sem que as falhas voem para lá) E sonha com o dia sem incômodo. E com o dia sem gente, Só com a gente. O incômodo sem incômodo é incômodo menor Não é assim tão mais cômodo? Mas em um mundo sem tormento Não há a beleza de movimento A paz que eu espero desta parte É a paz do constante envolvimento Com o caos que envolvo esta arte. Deveria ser, é assim: Uma montanha erupta morro acima Uma trilha para uma caverna confusa Lá dentro não tem luz, nem felicidade.

Você nunca será Disseram Não fui Porém sigo sendo Até enquanto houver ousar Mas ar enquanto está tendo Não hei O que quer que seja Que não seje Suje... Saja voa como voa a asa E vaza Ninguém se importa da sua importância Ou sabe da essência Como sangue em aberta artéria Arturia em sua lenda do ser No molde do teatro moderno Cumpro meu papel com feitio De fato em goma e falso estio Mas que impeça desta breve estilha de vida Dai-me então o pronto tiro Enquanto está ditadura morta Me dá preguiça. Do Basque até a Sevilha Cantabria é eterna lenda Celta afora nesta selva de matilha.

Meu corpo Não é mais minha cela embaraçada Obscura e confusa Confiscando os desejos. Entra o pasto a rua cidadela Passo, após, passo, Andarilho pensante Seu passo insistente e amante Minha mente é a minha chave E desde então nada é estranho Sem cercas, portões ou células Borboletas. Planácio. Laranja. Libélulas. Aquelas coisas que só nós entendemos. Subi ao patamar de anjo Ou desceste ao inferno Ou apenas nos vimos na rua E nos reconhecemos. Eu te vejo nesta vida cínica e teimosa De fechar os olhos para a dor De deixar-se seduzir pelo mundo Optar a tudo, e no fim, ser amor. E que me transforma no melhor que tem de mim Sem que eu saiba direito quem eu sou. E que se esconde em mim sem que eu sinta vergonha De aceitar a vida com tudo o que ela traz Faça bem ou faça mal, faça. Não importa com qual pronome se conjugue Apenas é isso, apenas me abraça. Tudo fez mais sentido e mais clareza Quando achei melhor sentir medo, chorar de tanta tristeza, percebe...

Eu só peço licença para ser um idiota quando minha inteligência é insultada. To caminhando pela internet quando num texto que começa com "O difícil de ser feminista, é que de repente a gente percebe que homem dá nojo." Até aí tudo bem. Mas depois de ler e reler e reler, porque eu me dou a esse trabalho até mesmo pelos textos pequenos, eu percebo que o texto não é para abordar uma verdade universal, e sim pra falar das dores de uma mulher mal amada. "A verdade dói, mas é melhor uma verdade que doa do que uma mentira que oprima." Não consigo pensar em nada mais senso comum do que essa frase. A verdade doer é a desculpa para os covardes não abraçá-la completamente. A verdade não dói, liberta. O que dói é a distorção da verdade para conquistar objetivos individuais e mesquinhos. Queria eu que a verdade fosse um deus e pudesse condenar a todos aqueles que fazem uso do seu santo nome em vão apenas para criar uma frase de efeito, um impacto impressionável, uma...

Às vezes te quero tanto como nunca Como nunca quis nada da vida. Às vezes te encontro assim, largada Como refúgio, como sonho Como ilusão perdida. Sempre me engana e por isso Às vezes te odeio Às vezes por ti pranto, Agarrada em convulsão No escuro lençol da cama. Às vezes fico séria, E quando te perco a saudade Tudo se alastra em drama. Às vezes te amo E como te quero Começo o dia sorrindo Tudo brilha, tudo é perto Andar por cima é fácil Às vezes chove Essa metáfora dos românticos Dos realistas e dos modernos É fresco, é triste, é silêncio, é paz Às vezes te quero tanto que não te quero mais. Às vezes sinto vontade de ficar aqui Agarrada aos joelhos, longe de ti Às vezes quero apenas o teu conforto A certeza de que é meu amigo Tem vezes que me quero só, comigo. Na maioria dos reveses Reveze felicidade com tristeza Isso com aquilo Controlo-me, controla-me Vejo o dia como dia Ou como metáfora Igreja vira vidro, ou fé Prédio vira pedra ou moradia ...

Transborda de mim o mundo de minhas costas Perdi dos meus olhos a minha criança Cirandando por aí, vejo-a mal, um vulto Persigo-a, adepta à covarde nostalgia A nuvem flutuante que de seu canto vem Dilui-se em alívio, um respiro, o ar Tão simples, o ar. A medicina para o pisar no chão Aquele homem bom, com aquele manto, suas feridas, braços abertos Não sei mais, até isso repousa na mente Mas me promete amor? Felicidades? Não duvidar de mim? Bebi, porém, sozinho, da fonte Extraí o néctar da vida Não foi por egoísmo Foi por pura dor.

"Eu não vou solucionar a situação de vida dessas crianças, eu não sou governo. Eu adoraria mudar esse bairro, essa situação, mas eu não posso resolver o problema deles sozinho, estou aqui pra contar histórias, levá-los pro mundo de faz de contas e tirá-los um pouco da sua realidade dura" - Professor Jairo Esta é uma citação que veio após o professor compartilhar um pouco da sua experiência de Contador de Histórias em um projeto Nossa Senhora de Caropita com crianças carentes. Isso me faz pensar do quanto estamos infelizes com a nossa condição social e tendemos a projetar essa insatisfação no indivíduo, nos esquecendo dos principais culpados, os desgraçados que estão no governo. Essa divisão ideológica que assola as nossas mentes é o principal alimento desses abutres que nos bicam nas costas quando não estamos percebendo. Como professor, eu repenso a minha função. Repensar é fácil, o desafio é vivê-la. Sou professor, não sou a solução. Minha função é, quan...

Eu não sei nem por onde começar. Não falo por todos, falo apenas por mim, pela minha experiência, e isso aqui não é uma fórmula ou uma receita de bolo, portanto não me siga, apenas leia, se quiser. Minha vida foi sempre vítima do idealismo televisivo. Acho que todas as nossas foram. Nosso comportamento foi condicionado, dia após dia, a ser de modo x, isso não é novidade para ninguém. Qualquer pessoa adulta com um mínimo de consciência sabe disso, e também não vejo problema algum nisso. Já vi pessoas com mais de 25 anos que brigam e perdem a cabeça porque o mundo não entra nos trilhos do seu trem individual (eu mesmo já fui um deles, até bem irritante), mas isso é puro narcisismo, escapismo, negação da realidade. A vida é o que é, ponto final. Você pode me dizer: mas não podemos nos conformar. Esta resposta messiânica de que temos que mudar tudo o que nos incomoda é o que realmente mais me deixa transtornado. Porque honestamente eu gostaria apenas de ser e só. Só ser, simpl...

Nessa casa que aí passeias Há anos que habito E tudo que faço não é por hábito Só não gosto da casa suja Querê-la silenciosa Calma, presente Sem aquele ardor iludido de ontem De quando temos todas as respostas Nessa casa que aí passeias Há tempos que são só perguntas Ambiente arejado, fresco, incômodo Senta aí é só ouve o quanto é difícil Tem coisa que fica porque ser humano Como essa vidraça que o olho ofusca Mas quando foca, limpa. O que não se sabe é que a fachada é feia Mas por dentro Tudo é combustão por culpa Por ter nascido como é Mas não há parede que não possa ser derrubada E feita de novo Dá-me tempo Encontrarei as ferramentas certas Mas não para você Essa casa que aí passeias Ela é minha E há tempos que por hábito Habito.